Le son de Prémonition où l'on commence par une chanson qui nous assure que tout va bien désormais, où l'on se permet quelques pas de danse, où l'on profite de la face B d’une récente reprise pour écouter l'original et où l'on fait du rodéo temporel de 1989 à 2020 dans les deux sens.

Le son de Prémonition où l'on s'étonne de ne pas reconnaître la voix de l'orateur, où celui-ci prend sa voix la plus douce pour écouter de la musique qui l'est un peu moins, où l'on démarre en trombe du côté d'Angers pour finir à Manchester, et où, l'air de rien, on s'intéresse aux animaux du monde.

Le son de Prémonition où l'on propose un programme de musique électronique exclusivement pour lequel on exhume un projet parallèle à la durée de vie éphémère, où l'on écoute des extraits d'albums à venir, où l'on annonce un retour vraisemblablement concocté pendant le confinement, où l'on découvre un classique ré-enregistré pendant le confinement, où l'on isole un titre paru sur une BO sortie il y a vingt ans et où l'on retourne aux riches heures de l'EBM et de ses classiques européens.

Le son de Prémonition où l’on écoute des choses qui mettent de bonne humeur, où l’on parle de disques récemment sortis mais on leur préfère des plus anciens, où l’on utilise le terme « incongru » et « intrinsèquement » dans la même phrase, et où l’on parle de groupes dont on est incapable de prononcer le nom.

Le son de Prémonition où l’on se réjouit d’un retour annoncé, où l’on en subodore un autre, où l’on se demande si Dieu ne serait pas un producteur connu et légendaire, où l’on pose une question qui fait gagner des disques, où l’on change les règles mêmes du podcast pour cause de redécouverte d’un album fabuleux et méconnu, et où l’on constate qu’à l'instar les garçons, les robots ne pleurent pas non plus.