Soixante-neuvième tentative de Transmission où l'on commence par apprendre que Frédéric Thébault s'avère beaucoup plus âgé qu'il en a l'air, qu'il est capable de prononcer un nom irlandais imprononçable sans trop le massacrer, mais également qu'il parle allemand et où, comme à son habitude, il nous trimballe aux quatre coins de la planète, pour un podcast qui met l'accent sur la froideur cold-wave et l'excitation néo-post-punk, avec malgré tout pas mal de nostalgie autour des années 90 et 2000.

Soixante-huitième tentative de Transmission où Christophe Labussière prétend qu’il va bien, raconte ses histoires d’amours et découvre qu’elles ne s’éteignent jamais, rêve de s’égarer dans une clairière, confesse aimer les voix, et quelles voix, et donne des nouvelles de l’une d’entre elle, peut-être la plus belle.

Soixante-septième tentative de Transmission que Bertrand Hamonou promet plus électronique, où l'on n'a plus besoin d'annoncer une artiste, où l'on se languit d'une autre, où il est question de référence absolue, où l'on se doit de faire la distinction entre singulier et pluriel et ne surtout pas prendre l'un pour l'autre, où l'on ne prononce pas un titre à rallonge et où l'on est témoin d'une réapparition inattendue.

Soixante-sixième Tentative de Transmission où Fred Thébault, sans doute perturbé par le covid-19, parle de sculpteuses au lieu de sculptrices et où, en pleine schizophrénie musicale, il passe du Japon à la Grande-Bretagne aux USA à la France à la Suède à la Belgique à la Corée du Sud et à la Suisse, sautant allègrement les époques entre passé, présent, retour vers le passé puis vers le futur du passé c'est-à-dire aujourd'hui, changeant d'humeur chaque minute en oscillant entre danse, tranquillité, cynisme, colère et dépression pour finalement s'arrêter, épuisé, dans un ultime éclair de rage salvatrice.

Soixante-cinquième tentative de Transmission où Bertrand Hamonou a des obsessions mensuelles, où la basse ronronne, où l'on se retrouve dans une salle de fitness sans le vouloir, où la stéréo est pleine de surprises, où l'on passe furtivement les oreilles dans le mainstream, où l'on respire un très grand coup et où les bassistes féminines ne portent pas la moustache.